As palavras começam a ficar velhas: têm

dores nas articulações e rangem, de vez
em quando, sem razão; reclamam óleos
e resinas, tempo e açúcares mais lentos.
 

 Mas também eu estou velha demais para
oficinas, tão cansada de livros e papéis,
morta por viver outras coisas – por amor,

talvez espreitasse de novo nas mangas do
mundo e escrevesse uma fiada de búzios
no pulso da areia. Mas quantos dos teus
beijos perderia? Perdoem-me os que
ainda esperam por mim. 

 

Não sei se volto.

Maria do Rosário Pedreira

Fotografia: Peter Lindberg

Ouve-se: James Blake - Limit to your love